17/01/2024

Una vez debió haber ropa limpia tendida en la cuerda que cuelga entre las ventanas de arriba del edificio de enfrente.

Ayer leí una nota de alguien que decía: "I suffer from the terrible clarity of my vision".

Una vez alguien abrió la puerta del armario del último piso y nadie nunca más la cerró. Puedo verlo porque alguien alguna vez abrió las cortinas y luego no pasó nada más. Sólo tiempo.

Escribo sentado en el suelo del salón con con la caja de pañuelos a un lado y el nolotil al otro y las lágrimas cayendo dentro y fuera. Me duele el pecho, la cabeza, y la vida, pero tengo que estar todo el rato concentrado en dejar de pensar que me voy a morir porque creo que si no lo hago me voy a morir.

I suffer from the terrible clarity of my vision.

O la imposible tarea de hacer que un hipocondríaco ligeramente narcisista deje de escucharse a sí mismo.

I really don't wanna die.

Is hypochondria a way of suicidal ideation? Searching for an external validation of your surrender to avoid the guilt that'd come with the choice?

Just as rape fantasies are comfortable for sexually repressed people because they free them from the shame that comes from wanting while knowing themselves unwanted?

I don't think so. That's just bullshit. Overintellectulization.

Cada vez que pasa el bus por Carme de Abaixo huele a plomo.