Pétalos de rosa
Estoy haciendo hábito en llorar en el camino a casa. En no tener que esconder tras los negros cristales las lágrimas cuyos testigos son el frío y el cemento a estas horas de la madrugada. Dos piezas faltan en el puzzle de mi pecho, con formas únicas y luz extraña. Una paloma aplastada contra en la carretera. Cuánto tiempo hay que vivir, (¿!Cuántas puñaladas!?) para ver algo así y sentirse no sentir nada. Mas cada día que me siento crecer y me miro en el espejo buscando tu reflejo, solo encuentro nuevas formas de echarte de menos. Nuevas formas profundo en mí engendradas de quererte un poco más, de oír tu corazón palpitante, (el más bello de los ritmos de entre todos tus compases) meciéndome desde el eco de mi propio pecho. (El frío no era tan punzante hace un año, pero amá, vuelvo a estar sola en la cama) Sangro en pétalos de rosa por cada herida no cerrada. Agnes Hightopp