Compartimento 13

Es curioso el sentimiento de no querer volverte a casa solo.  Es como aquella vez con cinco años cuando me perdí en el supermercado.  Hasta que no miré a mi alrededor para encontrar a mis padres no me di cuenta de que no estaban. Pero al ponerme a buscar y no ver a nadie me sentí abandonado y perdido. Uno no anhela lo que le falta, sino lo que busca. Si uno no sabe lo que busca no entiende lo que encuentra. Lo que nos es familiar, nos es familiar porque nos es familiar, no porque lo entendamos. No creo que nadie entienda realmente nada sobre el amor. Solo sabemos que lo sentimos cuando lo sentimos. Anhelo algo que no busco pero siento que me falta.  Anhelo algo que me es familiar, que me es familiar pero no entiendo. Anhelo algo que no busco porque no entiendo lo que encuentro.  Solo sé que lo siento cuando lo siento. Pero nunca encuentro nada.  Y me vuelvo solo a casa. Jo

Una página en blanco En blanco, en blanco En blanco como mi vestido de comunión  Que no era un vestido, ni tampoco un traje. Un híbrido entre ambos Un espacio para ser yo  Un espacio en blanco En blanco  En blanco como el vestido de novia de mi madre Que no era del todo un vestido, ni tampoco un traje. Blanco roto.  Blanco y roto. Como las sábanas del hospital, y los camisones  Que no eran vestidos, pero fueron el último. Esta noche quería escribir algo alegre.  Blanco alegre, no roto. Como el de mi camiseta sudada por bailar demasiado. Como el de la nieve que lo cubría todo hace un año. Como el del cielo de Fisterra. Como el del satélite que pisamos en julio del 69. Como la versión pequeña del mismo que regalaste una vez. Cuya luz blanca cubría vuestro cuerpo vulnerable aquella noche en la que jugaste a soñar con que el primer amor podía ser eterno. Blanco. Blanco como la sertralina de 50 miligramos. Que iluminó las sombras, pero a cambio se llevó los colores. Una impresora rota de em