Carta a un profesor de literatura sobre la poesía
(Carta enviada a mi profesor de Literatura de 1º de Bachillerato)
A la atención de H***, profesor de Literatura, como comentario respecto a uno de los materiales facilitados para el estudio de la poesía del primer curso de bachillerato, del cual cito:
Intentar medir la perfección artística de un poema es sólo una estúpida artimaña de aquellos incapaces de contribuir con su verso al poderoso drama que es la vida.
A la atención de H***, profesor de Literatura, como comentario respecto a uno de los materiales facilitados para el estudio de la poesía del primer curso de bachillerato, del cual cito:
“[...] con todo, las obras que revelan una mayor perfección artística son [...]”
¿Mayor perfección artística?
Es que a caso se puede medir el amor o la pasión, o el grado de sentimiento…
¿Y no es eso, en el fondo, lo que es esto? ¿Arte?
A caso puede haber alguien tan enfrascado en manuales y tan bombardeado de información inútil creada por aquellos que, ante la imposibilidad de sentir, intentan entender y explicar; que sea tan osado de creer que el arte…¡Que la poesía! Es creada para ser estudiada o medida…
Qué dirían todos los autores de aquellos que se atreven a calificar sus obras como “más perfectas artísticamente”, basándose en la cantidad de recursos utilizados o la complejidad de una ampulosa sintaxis, en lugar de medirlo por la intensidad del sentimiento causado, por el incremento del ritmo cardíaco, por la dilatación de las pupilas, por el número de lágrimas derramadas…
La poesía no es creada para ser entendida, es creada para ser sentida.
Usaré las palabras que el guionista Tom Schulman puso en boca del profesor John Keating (Oh capitán, mi capitán) en El club de los poetas muertos:
“No leemos y escribimos poesía porque es bonita, leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana, y la raza humana está llena de pasión.
La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería...son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor... son las cosas que nos mantienen vivos.
Citando a Whitman:
“¡Oh mi yo!
Oh vida de sus preguntas que vuelven,
del desfile interminable de los desleales
de las ciudades llenas de necios.
¿Qué de bueno hay en estas cosas?
¡Oh mi yo! ¡Mi vida!”
Respuesta:
Que tú estás aquí. Que existe la vida, y la identidad.
Que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso.
Que prosigue el poderoso drama y que tú puedes contribuir con un verso.
¿Cuál será su verso?”
Intentar medir la perfección artística de un poema es sólo una estúpida artimaña de aquellos incapaces de contribuir con su verso al poderoso drama que es la vida.
Agnes Hightopp
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